Eu não soube fazer um texto de amor

Perdão, amor, não posso.

Sei que devo, sei que quero, mas não posso.

Não posso lhe presentear com um soneto.

Qualquer palavra que eu escreva parece idiota.

E nessa brincadeira de escreve-apaga, devo ter queimado uns vinte e cinco textos.

Não quero soar repetitivo. Não quero dizer o óbvio.

Eu quero soar diferente, mas isso parece impossível.

Sinto muito não ser eu a lhe dizer “te amo”,

Mas esse tipo de coisa não sai de mim.

Eu tenho medo amor, muito medo.

A bravura que transpasso é pura máscara

Por dentro sou pura ingenuidade.

Será sempre assim:

Por fora leão bravo e indômito,

Por dentro um covarde insistente.

Por fora um homem de prata lustrosa

Por dentro um desalmado sem coração.

Por fora um homem esculpido em palha

Por dentro um vazio inconsciente.

Pode me abrir, não tem nada para ver.

Não tem textos insanos, não tem tardes perfeitas, só um monte de sucata.

Eu não vou acordar um dia e lhe contar tudo.

Nem contarei antes de dormir.

Se depender de mim, contar-te-ei nunca.

Não tenho isso em mim.

Façamos então um combinado. Se souberes que te gosto diga, se não souberes, não saberás e seremos assim eternos dois estranhos, se cruzando pela noite sem rumo...

Perdidos num amor que não aconteceu.